Декабрь 19

Еще один перформанс

Ну что ж, сегодня у меня был еще один перформанс, и я хочу немного рассказать о том, как это для меня было. Я отслеживала себя на разных уровнях.

Вот я сижу и вожу ручкой по бумаге, проговаривая про себя слова.

Вот на следующем уровне мне хочется рассказать какую-то свою историю, позвать сюда еще людей, отвлечься, вообще все немедленно прекратить.

Дальше идет очередной слой психзащит. Я думаю о том, что у меня не самый лучший почерк, да еще я могу делать ошибки и помарки. Думаю, что это была самая дурацкая идея на свете — замутить такой перформанс, потому что чем он, в сущности, отличается от тех многих и многих конспектов лекций, которые я писала на первом и втором высшем при совершенно другом раскладе? В общем, я обесцениваю. А еще я рационализирую, а еще иногда ситуация кажется мне комичной, и мне хочется ржать. Короче говоря, ничего интересного.

На следующем уровне я чувствую себя обнаженным, и другой тоже обнажен передо мной. Хм, однако. Ну, теперь понятно, отчего было столько психзащит. Далекие звуки варгана окутывают нас бархатным трансом.

Дальше я вижу, как мы идем сквозь пространство, где я обычно хожу под нулевым арканом. Дураку все можно, мне триста лет, и я здесь уже известный дурак. К тому же, у меня есть определенное посвящение, благодаря которому мне просто можно.

А вот я удерживаю кончиками пальцев какую-то дверь. Я не знаю, куда и откуда она ведет, да мне и не надо знать. Слегка сквозит. Дверь легкая, как лист бумаги, и черная, как и пространство по обе стороны.

Я веду ручкой по бумаге, и это воспринимается как большой духовный труд. Буквы будто выжигаются на ней, и по обе стороны от крохотного шарика — две вечности, разделенные лишь моментом «здесь и сейчас». Вдох-выдох-пауза-снова вдох…

Я вижу комнаты и кухни, дороги, встречи, расставания. И вот, в какой-то момент я вижу себя.

Мне 15, и мама говорит мне… Впрочем, какая разница, что мне говорит мама, я просто вижу, как наяву, как когда-то давно меня формовали под «взрослую жизнь», отрезая от меня кусок за куском, а во мне было столько доверия, что я послушно протягивала новые и новые свои открытия и находки — для того только, чтобы в следующую секунду они скрылись от меня за беспощадным холодным занавесом.

Ну, с кем не бывает? Вот и со мной было.

Только я иначе поступаю, когда кто-то открывает мне свое сокровенное.

Я просто удерживаю кончиками пальцев бумажную черную дверь, пока проход через нее не продышится и не проговорится, не будет выведен темно-синими чернилами по клетчатому листу.

И вот, сказано последнее предложение. Поставлена последняя точка. Мы уже снова здесь, под тусклой лампой нашей артхаусной кухни.

«Добро пожаловать домой!»

 


Метки:

Опубликовано 19.12.2015 xiii в категории "Нарративный перформанс

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *